(10/06/2007)
Minhas mãos, meus dedos.
Fazem quase movimentos de pianista.
Faço das teclas pretas do teclado,
Teclas do meu piano, surpreendentemente um lindo piano, o meu teclado.
Faço com ele a minha melodia,
Melodia dos estalos dos botões que já estão cansados.
Num ritmo acelerado não controlo mais os pensamentos,
Eles me controlam.
E são as mãos que guiam, sigo só o sentimento.
São eles, a culpa é deles.
Quando dou por mim sou só eu e eles
E vaza tudo de mim.
